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半包劣质烟像一块冰冷的铁片,硌在周尘破烂夹克的口袋里。
它带来的不是安全感,而是一种更深沉的讽刺——在这片连呼吸都要付出代价的泥沼里,任何东西都能成为交易的筹码,包括威胁和恐惧。
窝棚里浓重的霉味和血腥气似乎凝固了。
周尘靠在冰冷的砖墙上,每一次呼吸都牵扯着左肩剜出铁片后重新崩裂的伤口,带来一阵阵带着灼烧感的刺痛。
敷在上面的尘土混合着渗出的血水和脓液,形成一层粗糙、黏腻的硬痂。
感染的风险如同悬在头顶的铡刀。
他捻起最后一根咸菜丝,放进嘴里。
咸涩的味道在极度疲惫和持续的痛楚中,变得有些麻木。
这包咸菜已经见底了,维系他生命线的“灵丹”即将耗尽。
外面的声音渐渐嘈杂起来。
天亮了。
棚户区从沉睡(或者说昏迷)中苏醒,带着特有的喧嚣与死气。
孩子的哭闹、女人的咒骂、男人粗嘎的咳嗽,还有远处隐约传来的、属于城市的车流声,混合成一片令人烦躁的背景音。
脚步声再次在窝棚外响起。
这一次,不是粗暴的踹门,而是带着一点小心翼翼的试探。
“里…里面的兄弟?还…还好吗?”一个略显怯懦的声音响起,带着棚户区底层特有的那种卑微和讨好。
周尘没有回应,只是握紧了反手藏在破烂袖子里的那把生锈水果刀。
冰冷的刀柄触感让他保持着最后的清醒。
木板门被轻轻推开一条缝,一个瘦小的身影挤了进来。
是昨天那个跟在刀疤脸后面、眼神闪烁的混混。
他看起来也就二十出头,头发油腻,脸上带着长期营养不良的菜色和一丝难以掩饰的惊惶。
他手里端着一个豁了口的破瓷碗,碗里是半碗浑浊、散发着馊味的稀粥。
“兄…兄弟…我叫小六…”小混混站在门口,不敢靠得太近,眼神飞快地扫过周尘肩头那狰狞的伤口和满身的血污泥泞,喉咙滚动了一下,似乎被吓到了。
“刀…刀哥让我…给你送点吃的…”他把破碗小心翼翼地放在门口一块相对平整的砖头上。
周尘抬起眼皮,深潭般的目光平静地落在他脸上。
那目光没有任何温度,却让小六感觉像被剥光了衣服扔在寒风中,下意识地缩了缩脖子。
“刀哥…说了…昨天…昨天是误会…”小六的声音更低了,带着一丝不易察觉的颤抖,“这点粥…算…算赔罪…您…您大人有大量…”他的目光不由自主地瞟向周尘紧护着的胸口位置,又飞快地移开。
周尘依旧沉默。
他看出来了,这碗馊粥与其说是赔罪,不如说是试探,是“刀爷”势力在掂量他这个突然出现的、带着危险气息的“硬茬子”的分量。
送粥是假,探虚实是真。
小六眼中的惊惶,除了害怕他,恐怕更怕他背后可能存在的“麻烦”。
“谢了。
”周尘终于开口,声音沙哑得像砂纸摩擦,“放那儿吧。
” 小六如蒙大赦,连忙点头哈腰:“哎!哎!您…您慢用!”他不敢再多看一眼,转身就往外溜,仿佛这窝棚里盘踞着噬人的凶兽。
门板被重新带上,窝棚内重归昏暗。
周尘的目光落在那碗浑浊的馊粥上。
粥里漂浮着几根发黄的菜叶和不明颗粒,散发着一股令人作呕的酸腐气。
这种食物,在平时他看都不会看一眼。
但现在…… 他挣扎着
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